# 29 jours de gratitude – Jour 9 – Mes lectures

Peut-être le plus facile des thèmes proposés pour ces 29 jours de gratitude, puisqu’il concerne l’une de mes plus vives préoccupations du moment, et que vous aurez probablement pu constater par vous-même mon regain d’intérêt pour ce vaste monde littéraire depuis quelques temps…

Je crois que ma reconnaissance la plus vive ne peut être adressée à autre chose qu’à ce milieu de la littérature, à ces livres qui peuplent mes étagères et celles de toutes ces bibliothèques auxquelles je ne cesse de m’inscrire, et où je retourne chaque mois, chaque semaine parfois, m’isoler pour une durée indéterminée au milieu de toutes ces pages plus ou moins poussiéreuses, abritant un ensemble de destins se croisant tous au carrefour de mes mains avides de nouvelles découvertes.

Les livres ont été pendant longtemps mon unique refuge, et je me suis très tôt passionnée, pour l’objet lui-même d’abord, et pour l’univers qu’il abritait ensuite. Apprendre à lire a été mon plus heureux soulagement, et l’ouverture à cette voie infinie, peuplée de romans en tous genres, de biographies, de poèmes et pièces de théâtres, de témoignages parfois, souvent. Je me souviens de mon enfance comme d’une succession de bouquins, péniblement délaissés au moment de passer à table ou d’aller me coucher. Me coucher d’ailleurs, parfois, s’avérait inconcevable, et dès que j’en ai eu l’âge, j’ai parfois veillé jusqu’au milieu de la nuit pour achever un livre qui me captivait tant qu’il était pour moi impossible de m’en détacher avant d’en avoir vu le bout. Et quelle déception, une fois la dernière page, la dernière ligne lue, quand il ne nous reste plus rien que toutes ces images et paroles s’entrechoquant dans nos mémoires à vif.

J’ai trouvé dans ce monde des lettres, dans la lecture mais aussi dans l’écriture, une réponse à mes tourments, qu’ils aient été passagers ou non. Les philosophes étaient des professeurs à ma disposition, ces écrivains de toutes époques et aux styles extrêmement variés, des milliers d’amis me racontant leurs histoires. Je suis restée suspendue à leur plume des centaines de fois. Et après un passage à vide qui m’a fendu le coeur pendant plusieurs années, c’est avec un plaisir non feint que je me délecte à nouveau de cet amour délicieux pour eux. Je ne sors plus sans un bouquin calé au fond de mon sac, et plutôt que de m’effondrer sur les sièges des métros, les écouteurs enfoncés dans mes oreilles et l’air morose, je me plais à sortir à tout moment ce petit trésor sans arrêt renouvelé, pour en savourer le récit en me laissant bercer par un train trop rapide.